“Según el stablishment internacional, la Argentina trascendente es la que importa y exporta. Y ninguna otra. Su modelo civilizador, su razón universal… carece de razón”

                Por eso esta puesta en valor del conurbano.

                Porque a pesar del adoctrinamiento de derecha (que la radio, la tele y el diario bombardean disciplinada, cotidianamente) hay esperanza en el villerío. No la de zafar aislados, solos, sino la de seguir juntos, en manada.

                Y esa esperanza compartida, esa sana ambición, común y popular, es revolucionaria.

                Aunque algunos (quizás muchos, nunca demasiados) hayan sucumbido al embrujo estéril de la sociedad capitalista, en el pobrerío argento hay semillas de nuestra rebelión originaria. Algo de malón, de montonera, contra el huinca capitalista y el fortín, que alambró el campo libre, el campo de todos. Algo de 17 de octubre por el bien común, en defensa propia, de clase. Algo de Cordobazo contra la empresa capitalista y su milicada golpista. Algo popular y democrático, de los derechos humanos, por los treintamil y contra el genocidio. Una reivindicación conurba que exige respeto hasta de la yuta que la reprime. Barrios populares: crueles territorios de la injusticia, sucios jardines de la insurrección política, cuna potencial del proyecto de liberación.

                Tal vez por eso derecha e izquierda (dogmáticas e internacionales) nunca prendieron en el sentimiento argentino. Tal vez ahí esté la causa por la cual, en democracia, solo gobiernan radicales o peronistas. Porque hay un alerta genético contra lo de afuera. Porque el antiguo tolderío vive todavía en lo profundo del conurba argento. Son las mismas pieles morenas, las mismas negras miradas que se alinearon con San Martín, Belgrano, Rosas, Yrigoyen, Perón, Evita, Tosco y el Che. Y ese corazón de pobre, templado en el sufrimiento y las historias chicas de su humilde territorio, no reconoce como propia a ninguna embajada extranjera, a ningún interés foráneo.

                 Por eso el conurba argento tiene valor filosófico.

                Porque, aunque se reconozca humilde, se reconoce. Es consciente de sí y de la injusticia que lo oprime. Aprendió con el propio cuero (para jamás olvidar) que aun perdiendo, aún en la más desesperada de las derrotas, es posible mantener algo de dignidad. Por eso, en vez de cultivar la victoria o el éxito (que le resultan imposibles en su condición) hace del aguante su mayor honor: es capaz de fajarse aún en la certeza de ser destruido.

                Y, sin embargo, allí reside lo que más los diferencia, lo más revolucionario de su esencia.

                Nada de continuidades para el conurba argento. Esperanzas, ilusiones, fracasos, pasiones, traiciones, rupturas, nuevas aventuras. Violentos aprendizajes. Sufrir, caer, partir, hasta por fin andar sin pensamiento. Y trémulos intentos, hasta volver a empezar. He ahí su filosofía, su concepto, la íntima verdad con que se vincula a la vida, al mundo. Y esa lucidez, aunque en malos momentos se aturda con alcohol o droga, no le erra. Su rock ama a Los Redondos en argento más que a los Beatles en inglés, aunque no los contraponga. Su tango rezonga y llora mejor con Goyeneche o Adriana Varela que con Gardel o Susy Leiva. Su folklore siente y piensa más con Yupanqui o Guaraní que con los Chalchaleros o los Visconti. Su lealtad derechohumanosa a las Madres se expresa en León Gieco, la Negra Sosa o Víctor Heredia, más que en algún dirigente. Y su insensata, audaz, desfachatada alegría se tiñe de nostalgia en guarachas santiagueñas, cuartetos cordobeses, cumbias santafesinas, carnavalitos jujeños, chamamés correntinos que acuden desde toda nuestra geografía a su generoso corazón.

                 Por eso en esta pléyade de rupturas y constantes miserias, lo que busca es más una absolución moral que la interpretación de una historia que lo atribula. Mira hacia arriba, hacia lo más alto, deseando ser rescatado del laberinto de injusticias que es su vida. Pero nada viene desde allí. Dios no ha llegado ni llegará hasta después de la muerte, y los helicópteros tampoco. Entonces se fabrica el aguante. Contra todo y contra todos, el aguante. Y el aguante dignifica. Aún perdido, fracasado, yendo preso o muriendo, si tuvo aguante, tendrá honra, será respetado.

                A partir de ahí, todo cambia: el conurba argento busca una solución política, propia.

                Porque ha salvado su honor a través del aguante. Se ha definido a sí mismo con dignidad. No quiere dejar de ser quien es, ese en quien se ha convertido. Autorreconociéndose en el aguante, reclama una solución política para estar mejor siendo él mismo. Quiere cambiar por fuera, no por dentro. Tiene consciencia de sí y de los demás. Por lo tanto, pide guita, no consejos. Los milicos represores no logran doblegarlo: desafiante, se les para de manos apenas puede. Los empresarios chupasangre no lo han agotado: cada tanto pide aumento, mejoras y lo que sea. Los curas no logran que se resigne al valle de lágrimas: sigue buscando a Dios en la tierra. Y los políticos no pueden matarle la voluntad: sigue deseando, peleando, exigiendo que todo cambie, a su favor y para siempre… Ninguno de ellos lo comprende. No advierten que la miseria ha hecho gigantesca a su esperanza.

                Y esa negritud, conurba y argenta, que los otros consideran su culpa, su vergüenza… ahora es su orgullo.